Gatos persas

Sunset Park.

Paul Auster sigue escribiendo como Paul Auster en su última novela. Sunset Park posee las cualidades de una pintura hiperrealista hecha a base de crisis económica, lo difícil que es crecer, las tormentosas relaciones familiares, la búsqueda de un espacio y de un lenguaje común en el medio de una sucesión de naufragios o la posibilidad de encontrar una efímera tabla a la que agarrarse, sea esta un amor prohibido o una destartalada casa okupada en un barrio de Nueva York. Siempre Nueva York como espejo de un mundo y de unas historias personales a la deriva.

Lectura muy recomendable para estas navidades en particular y para estos tiempos en general.

Imagen licencia cc vía flickr (Pro_zac)

Dulce navidad.

Berlín.

Uno de los motivos más improbables para estos meses de silencio del zoco sería que, aún atrapado por el magnetismo de la berlinesa más atractiva, las yemas de los dedos permanecieran mudas ante el teclado. La realidad es más bien tirando a prosaica y hubo cientos y cientos de palabras tecleadas para otros fines alejados del viejo zoco.

Imagen de Edú (vía flickr, licencia cc)

Berlín.

Se calcula que existen enterradas en Berlín alrededor de 3000 bombas de la Segunda Guerra Mundial sin detonar. Periódicamente, normalmente a raíz de obras, hay que desalojar barrios enteros cuando aparece uno de estos artefactos, capaces aún de explosionar y, por la cantidad de años pasado, enormemente inestables. En alguna ocasión alguna bomba ha explotado de repente, sin más.
Con este panorama Berlín refuerza su condición de metáfora de la historia de Europa en el siglo XX.
Más información aquí y aquí.

Berlín.

7

Hoy, siete años sin Roberto Bolaño.  Sin eco en los diarios, cuyas primerias noticias culturales son las que siguen:
· La Vanguardia: Reflexionar la evolución (sobre la apertura en Burgos del museo spin off de Atapuerca)
· El País: Los papeles de Alcalá - Zamora valen 80.000 euros. 
· El  Mundo: Capa contra Taro.
· Abc: Fellini desnunda sus obsesiones.
· La Razón: Metro Goldwyn Meyer, un león agónico.
· La Voz de Galicia: Los arqueólogos hallan indicios de la tercera vía romana de Galicia.

Hace meses sí se escribió sobre él. Hoy acompañemos el arroz con su poesía, a modo de guarnición.

Maestro.

[Todavía en el túnel, semanas de incertidumbre]
El reader de google me trae al compañero periférico que, entre visionados y galernas, deja una auténtica joya, clarividente y lúcida para estos días. Desde aquí, agradecido a Carlos Certo, deseando que encuentre puerto seguro para poder mirar las tempestades desde lejos.

Música para... ¿el final del túnel?

Noticia

Lo que se encuentra uno por casualidad... (Impresionante el semblante nostálgico - gasrtonómico del principio, Manuel)

Demasiado.

Encuentro un destello genial en After Dark de Haruki Murakami:
- ¿Usted sólo pone elépés?
- Es que los cedés no me gustan - responde el barman.
- ¿Por qué?
- Porque brillan demasiado.

Para el lunes.

Con diez años de retraso.

Pienso en estos últimos tiempos con frecuencia en el siglo XX. Me sorprendo a mí mismo imaginando determinados sucesos de la historia en general o repasando aspectos de mi historia. No llego a conclusiones en ninguno de los dos ámbitos. Pero encontré por casualidad este poema de Eugenio Montejo a modo de despedida para la centuria.

Adiós al siglo XX

a Alvaro Mutis

Cruzo la calle Marx, la calle Freud;

ando por una orilla de este siglo,

despacio, insomne, caviloso,

espía ad honorem de algún reino gótico,

recogiendo vocales caídas, pequeños guijarros

tatuados de rumor infinito.

La línea de Mondrian frente a mis ojos

va cortando la noche en sombras rectas

ahora que ya no cabe más soledad

en las paredes de vidrio.

Cruzo la calle Mao, la calle Stalin;

miro el instante donde muere un milenio

y otro despunta su terrestre dominio.

Mi siglo vertical y lleno de teorías...

Mi siglo con sus guerras, sus posguerras

y su tambor de Hitler allá lejos,

entre sangre y abismo.

Prosigo entre las piedras de los viejos suburbios

por un trago, por un poco de jazz,

contemplando los dioses que duermen disueltos

en el serrín de los bares,

mientras descifro sus nombres al paso

y sigo mi camino.

Palabras de fin de semana.

Podría acordarme de elato, moscella, seisavar o quitrín; pero, sin duda, la palabra del pasado fin de semana fue teponastle.
Feliz día del libro.

Consejos.

En la cuenta atrás para el día del libro, una batería de consejos breves de escritores de todo pelaje sobre el acto de escribir: pincha aquí.

Nostalgia de las ruinas.

Leído en la magnífica y densa novela El pintor de batallas, de Pérez - Reverte:

Nuestro mundo fabrica escombros en vez de ruinas, y en cuanto puede mete un bulldozer y lo hace desaparecer todo, dispuesto a olvidar. Las ruinas molestan, incomodan. Y claro. Sin libros de piedra para leer el futuro. de pronto nos vemos en la otra orilla, con un pie en la barca y sin moneda para Caronte en el bolsillo.

Mar y aledaños.

Miro el perfil flickr de nuestro viejo amigo Daniel y observo, como un síntoma de primavera la siguiente imagen, que hemos optado por situar a un clic de distancia en lugar de descargarla con premeditación y alevosía. No voy a preguntarle por las posibles derivaciones de la situación por las que deambula mi imaginación. Le preguntaré por las perspectivas de la Unión Europea. Lo urgente no deja paso a lo importante.
(Casualmente hoy echaba de menos el mar).

28 de marzo

Aniversario de la muerte de Miguel Hernández.
Yo quiero ser llorando el hortelano...

Hoy.

Día de tambores y cornetas. Cierta nostalgia. Echando de menos la hora que se nos volatilizó a las 2.

25 de marzo.

Escucha...