Silbidos.

Aunque quizá sea una alucinación, en este mismo momento se escucha con total nitidez y claridad el silbato de un afilador, clavándose levemente en la calma de esta mañana, como un discreto alfiler.

El tamaño sí importa.

Plutón ya no es planeta. Quedan ocho en el sistema solar... En solidaridad con el despreciado, hoy la noche hace huelga sin servicios mínimos. Ni luna, ni estrellas.

Años.

Años desde que parte del estribillo de una amarga canción (de Paco Bello) se tornó dulce.

Has cambiado mi forma de mirar,
has cambiado el sentido de las calles
Caminar sin ti, no es del todo andar
has llenado los semáforos de sangre...

Gente curiosa.

En el Congreso Mundial de las Matemáticas que se está celebrando en estos días en Madrid tiene más resonancia una ausencia que cientos de presencias. Esta paradoja numérica se debe a Grigori Perelman, matemático ruso que ha rechazado la medalla Fields, el considerado equivalente a los Nobel para las matemáticas.
Su mérito consiste en haber probado la llamada conjetura de Poincaré, que se resume, aunque pocos comprendan (me incluyo) el planteamiento del problema, en la afirmación ante la siguiente cuestión: ¿será cierto que, en el espacio de dimensión cuatro, la esfera tridimensional es la única variedad de dimensión tres que es cerrada y simplemente conexa?.
Perelman publicó su comprobación en 2002, y hasta ahora no ha podido ser desmontada. Para dar a conocer sus conclusiones no recurrió a ninguna publicación de prestigio, sino que la colgó en la red. Por cierto, la conjetura databa de 1904, con lo que Perelman la privó de llegar a centenaria, y "sólo" tuvo que emplear ocho años en los que parecía que se lo hubiese tragado la tierra tras su paso por Estados Unidos.
El caso es que Perelman en la actualidad vive alejado de las matemáticas, tras su paso por diversos centros de investigación de su país y de los Estados Unidos. Está desencantado con la profesión, desilusionado y parece no importarle ni el prestigio ni el dinero;ni de la medalla Fields ni el casi millón de euros que le ofrecerá el Instituto Clay estadounidense por haber solucionado uno de los llamados "siete problemas del milenio."
Una de las razones que esgrime para rechazar premios es que duda de la capacidad del jurado para juzgar su trabajo, aunque más bien parece una profunda apatía; en declaraciones al periódico británico The Sunday Telegraph, el 20 de agosto dijo: No creo que nada de lo que diga tenga el mínimo interés público. He publicado todos mis cálculos. Eso es lo que puedo ofrecer a la gente.
Vive en San Petersburgo, de sus ahorros y de la pensión de jubilación de su madre. Nació el 13 de junio de 1966 y parece ser el único ser humano al que los reconocimientos le traen sin cuidado.

-35. Georg Trakl

Georg Trakl (Salzburgo 1887 - Cracovia 1914), está considerado uno de los grandes poetas en lengua alemana, a pesar de su pronta muerte y exigua obra. Su poesía se engarza con el expresionismo germano de principios de s.XX, y posee influencias de Verlaine, Baudelaire, Dostoyevski...
Estudió farmacia, y a comienzos de la I Guerra Mundial fue destinado al frente polaco. El horror que allí encontró provocó un intento de suicidio que le hizo ingresar en el hospital de Cracovia, donde sí consiguió su objetivo con una sobredosis de cocaína, aunque las circunstancias no están muy claras. Fue entre el 3 y el 4 de noviembre. Tenía 27 años.

Éste es un fragmento de uno de sus últimos poemas.


Al atardecer, el sitio es desolado y pardo,
el aire, penetrado de una horrible pestilencia.
Y atruenan en el espacio
las ruedas de un tren, desde aquel puente...
Gorriones aletean sobre las matas
y las vallas. Aplastadas cabañas,

senderos en confuso trazo, en los jardines,
confusión y movimiento,
a veces aumentan gritos entre confusa agitación,
y entre el enjambre de niños
revolotea rojo un vestido.

En la basura silban, en idilio
coros de ratas. Las mujeres traen
en cestos las entrañas, y un repelente aire
de suciedad y sarna acompaña
a las que salen de la oscuridad.

Y una acequia escupe de repente
una sangre espesa que desciende ahora
del matadero, tranquilo río abajo.
Los vientos tiñen matorrales de colores
y lento se desliza el rojo en la corriente.

...

Suburbios perdidos en el Föhn. 1914.

Arqueología.

Leo S. Klejn cuenta en La arqueología soviética una anécdota referida a los tiempos en que los directores de los centros de estudios arqueológicos eran unos auténticos fósiles que permanecían allí por inercia y por saber trepar, a pesar de su avanzada edad (no era obligatoria la jubilación a ninguna edad):

A veces, a la cabeza de museos y de institutos académicos, y en sus departamentos, se encontraban ancianos asidos tenazmente a sus puestos. (A una señora de estas uno de mis colegas, impertérrito, le dijo en una reunión: "Sostiene la mandíbula muy bien para ser un cadáver.")

Las cracias.

¿Cuál/es de las siguiente/s palabra/s compuesta/s con el sufijo griego que equivale a fuerza, poder, gobierno piensa vd. que refleja la realidad actual en cualquiera de los países que conforman eso que llaman Occidente?

a.- democracia: poder del pueblo.
b.- aristocracia: poder de un grupo privilegiado y normalmente hereditario.
c.- plutocracia: poder de los ricos.
d.- oclocracia: gobierno de la muchedumbre o plebe (sic)
e.- autocracia: poder de una sola persona.
f.- bancocracia: poder abusivo de la banca en un Estado.
g.- teocracia: gobierno cuya autoridad deriva de la divinidad.
h.- talasocracia: gobierno basado en el dominio de los mares.
i.- burocracia: influencia excesiva de los funcionarios en los asuntos públicos.
j.- gerontocracia: gobierno ejercido por los ancianos.

The Straight Story - Trailer

Gran película.

Genalguacil.

En este pueblo de la provincia de Málaga, situado en la serranía de Ronda a los pies del río Genal; cada verano se reunen artistas para dejar huella en las calles y en los rincones a través de las obras que crean in situ, conviviendo durante un par de semanas de agosto entre ellos y con la gente de Genalguacil, unos 600 habitantes que viven en un museo que crece y crece cada año.
Bonita y envidiable iniciativa, con un nombre irrenunciable y que evoca algo que cada vez es más escaso: ENCONTRarte.
Nuevo nombre para la lista de destinos soñados.

-35. Barón Rojo.

Manfred von Richthofen (2_V_1892 - 21_IV_1918) murió a los 25 años de edad en las proximidades del río Somme, al norte de Francia. Había nacido en Breslau, actual ciudad polaca de Wroclaw y tras un fugaz paso por la caballería se convirtió a partir de 1916 en el referente alemán de la guerra aérea durante la I Guerra Mundial.
Su apodo proviene de que pintaba de rojo los aviones que pilotaba, y su unidad se denominó el Circo Volante porque sus compañeros también decoraban sus aviones con colores llamativos. El avión más mítico que se le asocia, el Fokker Dr I, lo pilotó desde 1917, también pintado de rojo.

Su muerte es ahora causa de controversia. Durante años, la versión oficial la atribuía a un piloto canadiense de la RAF, Roy Brown. En la actualidad se apunta la posibilidad de que hubiese sido un soldado de infantería australiano, Evans, con un disparo desde tierra que entraría por el lado derecho del pecho para acabar con la vida de Richthofen en apenas un minuto.
Independientemente de estas dos posibilidades, los agoreros dirían en aquella época que se veía venir su muerte, ya que el barón aquella mañana había vulnerado una de las principales supersticiones de los pilotos alemanes: jamás ser fotografiados antes de una misión. von Richthofen, camino a su hangar, se había encontrado con un perro con el que se entretuvo a jugar, momento en el que un visitante del campo de aviación provisto de cámara quiso llevarse un souvenir del gran héroe alemán.
En fin, mala suerte cuando las balas, las supersticiones y las casualidades se suben contigo al triplano a hacer historia por los cielos de Francia, cuando la guerra aérea no era esa máquina de destrucción sistemática y sanguinaria de hoy, sino la última y caduca versión de los duelos medievales, el último residuo del honor bélico que nunca más existiría y que von Richthofen representaba. Él jamás hubiese bombardeado el Líbano... o quizá sí (uno de sus sucesores en la aviación alemana fue el futuro líder nazi Goering) y mejor para su leyenda haberse encontrado con Brown o con Evans, militares de las colonias británicas que con su participación pusieron el adjetivo "mundial" a la Gran Guerra.

Fue enterrado con todos los honores por los británicos, en un ataud cubierto de flores.

Fuego.

Como también somos los paisajes que contemplamos, escenarios en los que fuimos felices, infelices o ambas cosas a la vez; no sólo se queman hectáreas, arde una parte de nosotros mismos.

Jeff Buckley - live on canal - Hallelujah

Hallelujah.

La canción es de Leonard Cohen, pero la versión de Jeff Buckley se considera la definitiva.

Well I heard there was a secret chord
that David played and it pleased the Lord
But you don't really care for music, do you?
It goes like this:The fourth, the fifth,
the minor fall and the major lift
The baffled king composing Hallelujah
Hallelujah Hallelujah Hallelujah Hallelujah
Your faith was strong but you needed proof
You saw her bathing on the roof
Her beauty and the moonlight overthrew you
She tied you to a kitchen chair
She broke your throne, she cut your hair
And from your lips she drew the Hallelujah
Hallelujah Hallelujah Hallelujah Hallelujah

Baby I've been here before
I know this room, i've walked this floor,
I used to live alone before I knew you
I've seen your flag on the marble arch
Love is not a victory march
It's a cold and it's a broken Hallelujah
Hallelujah Hallelujah Hallelujah Hallelujah

There was a time you let me know
What's really going on below
But now you never show it to me do you?
And remember when I moved in you
The holy dove was moving too
And every breath we drew was Hallelujah
Hallelujah Hallelujah Hallelujah Hallelujah

Maybe there´s a God above
But all I've ever learned from love
Was how to shoot someone who outdrew you
And it's not a cry you hear at night
It's not somebody who's seen the light
It's a cold and it's a broken Hallelujah
Hallelujah Hallelujah Hallelujah Hallelujah
Hallelujah Hallelujah Hallelujah Hallelujah.

-35. Jeff Buckley.

A modo de humilde homenaje a la genial Nieves Concostrina, con su mil veces mencionado Polvo Eres, microespacio imprescindible y luminoso de Radio5, iniciamos un apartado en el zoco dedicado a los muertos/as, con el criterio de que sean menores de 35 años.
¿La razón de esta condición? Simplemente el haber oído al azar en una serie los primeros compases de la, posiblemente, canción más conocida de Jeff Buckley (17_XI_1966 - 29_V_1997). Al pensar en él queda una egoísta sensación de lástima por haber perdido a un genio demasiado pronto, por eso usamos la edad de 35 como límite a la juventud, reconociendo de antemano que los años, para determinar la edad de una persona, no son lo más fiable.

Jeff Buckley comenzó tocando en el neoyorkino café de Sin- é en Greenwich Village. Tras grabar Grace en 1994 fue considerado un genio por crítica y figuras como Bob Dylan o Bono. Mantuvo una gran tensión con la discográfica, traducida en una gira de dos años por todo el mundo y por una serie de conciertos "clandestinos" empleando pseudónimos como Father Demo o Martha and the Nicotines.
Murió ahogado en el río Lobo, en Memphis. La corriente de un barco que pasaba mientras nadaba lo arrastró. Su cadáver apareció cinco días después, lo recuperaron cerca de la calle Beale, la legendaria cuna del Blues. Lo reconocieron por un piercing en el ombligo.
Mañana anotaremos la letra de su canción más conocida.

Alegrías.

La casa llena.

Otras canciones de verano.

Éstos son días para que uno se encuentre con amigos, con recuerdos y, por qué no, con canciones que nunca pondrían en los chiringuitos. Ahí va la primera. Se admiten sugerencias.

TIEMPO Y SILENCIO (Pedro Guerra)
Una casa en el cielo
Un jardín en el mar
Una alondra en tu pecho
Un volver a empezar

Un deseo de estrellas
Un latir de gorrión
Una isla en tu cama
Una puesta de sol

Tiempo y silencio
Gritos y cantos
Cielos y besos
Voz y quebranto

Nacer en tu risa
Crecer en tu llanto
Vivir en tu espalda
Morir en tus brazos